понедельник, 14 марта 2011
читать дальше Она его любила. Так искренне, так нежно, так светло.
Ей хотелось заботиться о нем. Сделать его счастливее.
Хотелось вытряхнуть из его головы все страхи и сомнения.
Всю неуверенность, которая так терзала его мысли.
Она хотела показать каким она его видит.
Юным, смешным, саркастичным.
Таким невозмутимым с виду и таким ранимым внутри.
Она слушала его, пыталась понять, переживала о нем.
Ей было важно сдал ли он экзамен, спала ли у него температура,
и почему у него дурное настроение.
Ей было важно что он думает и что он чувствует.
Она была готова всегда быть рядом, помочь, поддержать, выслушать.
Он готова была его любить. Вот так просто, без причин, без сомнений,
без оговорок. Смеяться его шуткам. Говорить о книгах. Смотреть по ночам фильмы.
Пить пиво по выходным до расвета, а проснувшись, приносить ему аспирин.
Ей так хотелось. Она так надеялась. Она так долго ждала.
Он просто не любил ее в ответ.
-
-
14.03.2011 в 14:58-
-
14.03.2011 в 18:42-
-
14.03.2011 в 18:47-
-
14.03.2011 в 18:55-
-
14.03.2011 в 19:24-
-
14.03.2011 в 19:30-
-
14.03.2011 в 19:51-
-
14.03.2011 в 20:43-
-
14.03.2011 в 22:04-
-
21.03.2011 в 19:54-
-
21.03.2011 в 20:16ну мне печально было, вот и получилось такое
-
-
22.03.2011 в 14:16Когда автор погружает тебя в эту атмосферу, заражает читающего своими эмоциями.А кто написал, каким размером написал, и прочие тонкости меня не волнуют.